lesmotsducoeur

Sur la pointe des pieds

Personne ne venait la voir

ni le jour, ni le soir.

A qui raconter son histoire ?

Perdue dans sa mémoire...

Troublée par son miroir...

Ses photos blanc et noir,

déchirées !

Ses vêtements dans son armoire

Les secrets des tiroirs

Ses fleurs, son petit arrosoir

Sur le poêle, sa bouilloire

ses tisanes pour le soir

Ses romans '' fleuve noir''

déchirés

De ses vieux meubles abîmés,

ils ont fait une flambée

juste derrière sa maisonnée...

Une vie oubliée...

Volutes de fumée,

dans le ciel dissipées...

à jamais...

Douce, sur la pointe des pieds

discrète, s'en est allée,

sans que quiconque l'ait remarqué !

Une plume envolée...

Seule, vers sa destinée :

La solitude ancrée...

à jamais...